У каждого ребёнка есть глупая мечта. Глупая — это не когда мечтают полететь в космос или стать знаменитой актрисой, а когда мечтают о платье для куклы, как у соседской Вальки, или как стать невидимым, чтоб отвесить пинка врагу из параллельного класса. Вот вроде глупость, но дети о таком мечтают.
И у меня была своя глупая мечта. Она родилась в начале 90-х, когда в местном кафетерии на стене, прямо за тёткой в крахмальном чепце, над стойкой с желе и разливным соком появился огромный рекламный плакат с латинскими буквами. Но чужедальние буквы меня тогда не интересовали, а вот изображение огромного мороженого — трёхцветного, политого шоколадом — прельщало меня неимоверно.
Это чудо выглядело просто огромным — этакий торт, который можно поделить на большие куски и съесть всей семьёй за вечерним чаем. Стоило это удовольствие неимоверно дорого, если переводить на зарплаты моих родителей — треть маминой и шестая часть папиной. На те деньги вполне можно было существовать, если бы папе платили вовремя.Этой моей мечте было суждено просуществовать почти год. Я регулярно заглядывала в пресловутый кафетерий с целью убедиться, что «Чудо-торт» все ещё есть, ждёт меня, ждёт, пока я вырасту, выучусь, разбогатею и куплю его. А потом приглашу всю нашу большую семью в гости и по-царски их угощу.
Но ждать пришлось не так долго. Через несколько месяцев папе выдали зарплату аж за три месяца сразу и мама с радостной улыбкой вручила мне банкноту, поручив лично сходить за угощением.
Я вбежала в кафе, подлетела к буфетчице и, тыкая пальцем на плакат, провозгласила:
— Мне вот это! Этот торт!
— Девочка, это не торт! Понимаешь? Не торт, это мороженое! Вот такое. — Видимо, непривыкшая обманывать детей, сердобольная женщина открыла холодильник и достала что-то размером не больше моей ладони. — Видишь, это не торт. Точно будешь брать?
И я растерянно кивнула:
— Да. Буду.
Брикетик лёг в мою ладонь.
С каждым шагом по направлению к дому меня всё сильнее охватывало раскаяние. Мечта мечтой, но я уже не настолько ребёнок, чтобы не понимать, что такое деньги и что такое их нехватка. И во сколько моя мечта обойдётся моим родителям на самом деле. Но сделанного не воротишь…
К счастью, моей маме хватило самообладания не расплакаться прямо у порога, когда она с улыбкой встречала меня с «тортом». Но она была близка к тому. Мама просто взяла нож, разрезала мороженое на три части, и мы его съели, первый кусочек — я, второй — брат, третий — родители пополам.
Вкуса я не помню…
Запомнилось только, как в маленькой глянцевой упаковке может уместиться огромный кусок жизни, как будто в альбоме с фотографиями. Там хранятся воспоминания о том, как мама постоянно что-то перевязывает, перешивает, ставит заплатки. Как папа большой «цыганской» иглой латает детские кеды, потому что брату завтра на физкультуру, а обуть после игры в футбол во дворе стало нечего. Как родители видятся только по 20 минут в сутки, вечером, потому что мама только что пришла со второй работы, а папе уже пора выходить. Пропущенные экскурсии… Предупреждения из коммунальных служб о возможном отключении электричества за неуплату…
Всё это давно позади, как само детство, но где-то в глубине души до сих пор лежит ледяной комок с трёхцветным мороженым на упаковке.
Дарья Александровна КАМЕНСКАЯ